 |
| |
Моя бесконечная книга… |
|
Три года назад я начал писать книгу, которую не могу закончить и по сей день: не знаю где остановиться. Здесь находится мое полное прижизненное ПСС, постоянно пополняемое самим автором.
Перейти в раздел
|
|
| |
| |
Картинная галерея |
|
Какой порядочный дом обходится без картин на стене. Я пошел дальше - выделил отдельную комнату для тех, кто работает с карандашами, кистями или фотоаппаратом.
Перейти в раздел
|
|
| |
| |
Проза |
|
Сколько помню себя, в доме у нас было не пройти от книг. Не стал я изменять семейной традии и здесь. Читайте на здоровье!
Перейти в раздел
|
|
| |
| |
Поэзия |
|
Я никогда не писал стихов. Даже не пытался. Всегда удивлялся умению людей выражать мысли в рифму и при этом не идти на компромисс, упрощая мысль только из-за того, что надо найти созвучное слово.
Перейти в раздел
|
|
| |
| |
Альбомы, которые необходимо иметь в своей коллекции |
|
Разговоры в этом разделе сайта Графоман ведутся очень серьезные. Про музыку. Самую различную, но одинаково любимую.
Перейти в раздел
|
|
| |
| |
Операционная |
|
В нашей "Операционной" вы можете прочесть работы, в которых есть критика, публицистика, рассказы о чем-то неординарном, теории, которые небесспорны, но интересны.
Перейти в раздел
|
|
| |
|
|
|
 |
| О фантомных болях |
| Артем Конев |
|
Рейтинг: 1.5
Оценить работу !
|
|
1. Рим в наших руках
Каменный памятник. Капли дождя на плечах.
Плащ из дубовых листьев смотрится безупречно.
Капли - как бриллианты, добавленные к мечам,
Как слёзы из глаз, что глядят, не мигая, в вечность.
Под каблуком безвольно затихла гадюка-трещина.
Нет места панике, и тем более нет места страху,
И вот уже близится та победа, что прежде была обещана,
Но кажется - шрам на скуле был оставлен танковым траком.
2. Про одуванчики
Руки сцеплены в гордиев узел - попробуй его распутай.
Рубить не получится - незачем, да и нечем.
Силуэт в предрассветный час всё чётче с каждой минутой,
И с каждой минутой всё чётче след от увечья...
Опускаться на землю трудней, чем кажется с первого взгляда
На вымокший серным дождём, раскалённый от боли гравий.
Ещё трудней отмахнуться от слепыша-снаряда.
Осколки не могут убить, но могут слегка подправить
Светлейший из светлых образ, испачканный горькой сажей,
И тонкие пальцы скребут по брусчатке, как будто бы удивившись
Внезапному холоду - ищут искру. И, в общем, уже неважно,
Что в пламени нет недостатка вокруг - ни здесь, на земле, ни выше,
Что запах горящих перьев странно похож на ладан;
Что для других было сказано "смертию смерть поправ"...
Это всё в прошлом. Теперь - лишь покой и прохлада,
И руки всё глубже вмерзают в плоть камня. В твой собственный кенотаф.
3. От первого лица
Чёрная смерть выжигает глаза, уродует светлый лик - подобие Господа,
Попустившего в своей милости выстроить этот беспалый госпиталь.
Холод рисует на стенах кристаллами искры белёсого зарева;
Сколько его не гони - он составит мозаику заново,
Закрепляя раневой тканью льда следы моего дыхания.
Руки ломают свет, и полупрозрачные грани их
Переплетаются с хрупкими трубками бледных, как боль, лучей,
По которым пылинками в небо уходят даймоны,
Не рассказав мне - зачем. |
|
|
|
|
| |
|
