 |
| |
Моя бесконечная книга… |
|
Три года назад я начал писать книгу, которую не могу закончить и по сей день: не знаю где остановиться. Здесь находится мое полное прижизненное ПСС, постоянно пополняемое самим автором.
Перейти в раздел
|
|
| |
| |
Картинная галерея |
|
Какой порядочный дом обходится без картин на стене. Я пошел дальше - выделил отдельную комнату для тех, кто работает с карандашами, кистями или фотоаппаратом.
Перейти в раздел
|
|
| |
| |
Проза |
|
Сколько помню себя, в доме у нас было не пройти от книг. Не стал я изменять семейной традии и здесь. Читайте на здоровье!
Перейти в раздел
|
|
| |
| |
Поэзия |
|
Я никогда не писал стихов. Даже не пытался. Всегда удивлялся умению людей выражать мысли в рифму и при этом не идти на компромисс, упрощая мысль только из-за того, что надо найти созвучное слово.
Перейти в раздел
|
|
| |
| |
Альбомы, которые необходимо иметь в своей коллекции |
|
Разговоры в этом разделе сайта Графоман ведутся очень серьезные. Про музыку. Самую различную, но одинаково любимую.
Перейти в раздел
|
|
| |
| |
Операционная |
|
В нашей "Операционной" вы можете прочесть работы, в которых есть критика, публицистика, рассказы о чем-то неординарном, теории, которые небесспорны, но интересны.
Перейти в раздел
|
|
| |
|
|
|
 |
|
Рейтинг: 1.6
Оценить работу !
|
|
Без номера.
Заходит солнце за спину дома,
Шумят чуть слышно опавшие листья,
Сижу на скамейке рядом с прудом я,
Перебирая тревожные мысли.
Коньячный запах, табачный запах
Так непохожи на запах сирени.
Крадётся сумрак на мягких лапах,
Надежда тает - приходят тени.
Меткие, редкие дождевые капли,
Круги от капель на водной глади.
Бывает, наверно, и хуже - не так ли?
Нет, вряд ли, ведь пятница - это Friday.
1.
Здесь нет ни звука, ни солнца, ни слова,
Времени боги здесь не создавали.
Плыву я по волнам, водами скован,
На звёзды глядя - хотя едва ли,
Ведь звёзд, похоже, на небе нету,
Как, впрочем, нету и самого неба,
Где я, как помню, ни разу не был...
Далось это небо мне. Хватит об этом.
И чтобы не видеть того, что позже
Другие сочтут странным древним раем,
Со словом жестоким опасно играя,
Глаза я закрыл - но увидел сквозь кожу
Век воспалённых, и рук, которые их прикрывали,
Всё то, что было, чего не стало,
Что сгинуло в водовороте судеб,
И что вовеки со мной пребудет,
Всё то, что дыханьем освобождал я
Из плена бархатных нежных веток,
Которые всё-таки крепче снега,
Снег с хлебом, хлеб, запах котлеты,
Опять о еде ты? - не будем об этом.
Уходят воды, и вот я в пустыне,
Покрытой хрупкой коркой из соли,
А на столе скоро чай остынет...
Пожалуй, хватит с меня этой боли.
Плетут снова строки серую свастику,
И тьма прорастает извне огнями,
Что, долгие тени мои оттеняя,
Сожгут путь грифеля жарким ластиком...
Я ухожу. Ключ, как всегда, оставляю.
2.
Пустыня. Каналы. Солнце в зените.
След мой в пыли. Один. Второй. Третий.
Значит, опять я сон этот увидел,
Значит, унёс ключ с собой, не заметив.
Теперь я иду... прежде этого не было.
Здесь есть верх и низ. В общем, всё по совести.
Только вот ангела, грязного, бледного
Раньше мне не случалось с собой вести.
Он позади, он идёт и щурится -
Можно подумать, что ему весело.
Крылья дрожат, как у мокрой курицы,
Кашель совсем несхож с ангельской песней.
Впрочем, шагает он - дай боже каждому.
Видно, что он, ангел мой, - тренированный...
И рядом уже с Вавилонской башней
Мы попрощаемся. Дорогой ровною
Я пойду вдаль. Он - своей дорогою,
То есть не вдаль, а ввысь. Я отдал свой долг ему:
Он упал наземь - и я привел его к Дому.
Надеюсь, конечно, что он всё запомнил... но
Вряд ли ангелы станут верить роду людскому
От этого больше. Как думаешь, почему?
3.
Нет, всё-таки эти сны - не от Бога,
Откуда приходят они - я не знаю.
Наверно, оттуда, где понемногу
Копились слова за небесным краем,
Копились, плавились, оседали
Песком седым на плечах заката.
Они были карой - и были наградой,
Весь этот мир для тебя создавая.
Здесь нет "я" и "ты" - только "мы" и "наше",
На горизонте - немножко "чужого".
Руины, что были когда-то башней,
И башня, что станет руинами снова.
Здесь время идёт усталой походкой
По кругу и мелет муку из мгновений -
В ней капли крови моих сомнений,
В ней - запах кофе и горечь водки.
Здесь солнца нет - есть только слово "солнце",
Есть слово "мысли" и слово "тени",
Но для тебя здесь всегда найдётся
День летний, скамейка и куст сирени.
И я буду ждать. |
|
|
|
|
| |
|
